Quatre jours chez mes parents, sans Nawimba ni les enfants. Trajet tranquille. Une chanson dans la tête, tant d'années plus tard. Retrouvailles. L'odeur de la lessive de ma mère. La saveur des choses pas goûtées depuis longtemps. Nuits hachées. Tirer sur la corde. Tirer, tirer, tirer. Des fleurs, la végétation. Folle puis moins folle. L'explosion, les couleurs. L'odeur de menthe sur mes doigts. Des nouvelles des oiseaux du coin et des souvenirs des amis lointains. La création débridée des deux dernières années. Du beau. Du caché. Des boites dans des boites, des plis dans des plis. L'os dans l'ocre, l'or dans l'encre. Beaucoup de mots. Lui. Lui. Elle. Eux. Lui et sa toute petite aussi. La...